风停了。
    只有搅拌机还在远处轰轰作响，像是在给这死寂的场面伴奏。
    几千个工人手里端著饭盆，忘了嚼嘴里的肥肉。
    赵铁军站在首长身后，嘴角掛著一丝不易察觉的冷笑。
    这个问题是个死局。
    承认断了龙脉？那是破坏传统，数典忘祖，项目得停。
    否认？那是跟古震华那种泰斗顶牛，是不尊重文化，更是政治不成熟。
    李建成站在旁边，手心里的汗把衣角都攥湿了。
    李青云看著眼前这位老人。
    老人的眼神很平，像是一口枯井，看不出深浅，但井底下藏著刀。
    李青云放下手里的大铁勺。
    勺子磕在锅沿上，发出“当”的一声脆响。
    他转过身，指著脚下那个深不见底的巨大基坑。
    夕阳正掛在西边的楼缝里，血红的光铺在黄土坑里，像是一道刚被撕开的伤口。
    “首长，我不懂风水。”
    李青云开口了，声音很稳，没有半点发抖。
    “但我知道歷史。”
    他往前走了一步，皮鞋踩在烂泥里，溅起几个泥点子。
    “一百年前，这儿是乱葬岗。再往前推三百年，这儿是皇家的跑马场。那时候讲龙脉，讲风水，紫禁城里的墙修得比天还高。”
    李青云抬起头，直视著老人的眼睛。
    “结果呢？”
    “洋人的炮弹落下来的时候，龙脉没挡住。八国联军进城的时候，风水也没显灵。”
    赵铁军脸色一变，刚要张嘴呵斥。
    老人抬起手，轻轻摆了一下。
    赵铁军把涌到嘴边的话生生咽了回去，脸憋成了猪肝色。
    李青云弯下腰，从地上捡起一根生锈的螺纹钢。
    他用力把钢筋插进土里。
    “什么是龙脉？”
    “如果龙脉就是地底下埋的那几根死骨头，是让咱们守著破烂过日子，那这龙脉，断了也就断了！”
    人群里发出一阵吸气声。
    这话说得太狂，太狠。
    简直是在指著老祖宗的鼻子骂。
    李青云没停。
    他伸手指向那个巨大的基坑，指向那些正在搭建的钢筋骨架。
    “我认为的龙脉，不是死的，是活的。”
    “它不是埋在地下的玄学，它是即將铺设在这里的千兆光纤！它是每秒钟能传输亿万资金的数据流！它是未来哪怕在这儿卖煎饼的大娘，都能用手机收美金的底气！”
    李青云的声音拔高，在空旷的工地上迴荡。
    “跪著的歷史救不了中国。”
    “只有站著的未来，才是真正的龙脉！”
    死寂。
    绝对的死寂。
    就连远处的搅拌机似乎都停转了。
    赵铁军的腿肚子开始转筋。
    他想反驳，想扣帽子，但他发现自己在这股子气势面前，竟然张不开嘴。
    “说得好！”
    一声苍老的喝彩，从人群后面传出来。
    那爷摘下鼻樑上的墨镜，露出一双看透世事的老眼。
    他手里没盘核桃，而是拄著拐棍，颤颤巍巍地走上前。
    “你是……”首长眯起眼。
    “旗人，那震东。”
    那爷把拐棍往地上一顿，腰板挺得笔直。
    “我是正黄旗的。论讲究，论规矩，论龙脉，这四九城里没人比我家祖上更懂。”
    那爷指了指李青云，又指了指那个深坑。
    “我家祖上守了一辈子规矩，最后把国守亡了。”
    “这小子虽然浑，但他干的事儿，让我这把老骨头觉得，这皇城根底下的气，活了！”
    那爷转过身，看著赵铁军。
    “赵部长，您要是觉得这也是断龙脉，那不如把长安街上的柏油路都扒了，换回土路，那才叫原汁原味！”
    赵铁军被懟得倒退半步，脸色惨白。
    “首长……这……这毕竟破坏了古都的天际线……”
    赵铁军试图做最后的挣扎。
    首长没理他。
    老人转过身，看著李青云。
    那种审视的目光消失了，取而代之的是一种复杂的情绪。
    像是欣慰，又像是感慨。
    “年轻人，除了嘴皮子，你还有什么？”
    老人指了指那个大坑：“光靠嘴，盖不起楼，也接不通未来。”
    李青云笑了。
    他从怀里掏出一个捲成筒的图纸。
    不是之前给外商看的那种全是玻璃幕墙的效果图。
    这是一张新的。
    李青云把图纸铺在那口大铁锅的盖子上。
    “首长，这是修改后的方案。”
    图纸上，双子塔依然高耸入云，依然是现代化的玻璃钢结构。
    但在底座部分，採用了类似古城墙的厚重石材，层层递进。
    而在塔顶，原本尖锐的避雷针设计被取消了，取而代之的是一种抽象化的“斗拱”结构。
    既有现代建筑的凌厉，又有东方美学的神韵。
    “中国骨，世界风。”
    李青云指著图纸：“我们要做的不是复製古董，而是让中国审美在现代建筑上復活。”
    老人低头，看著那张图纸。
    看了很久。
    久到赵铁军觉得自己的后背已经被冷汗湿透了。
    “好。”
    老人突然抬起头，吐出一个字。
    声音不大，却像是一锤定音。
    “如果不发展，连保护歷史的钱都没有，那才是最大的破坏。”
    老人转过头，看向身后的秘书。
    “拿笔来。”
    秘书赶紧从包里掏出钢笔和笔记本。
    赵铁军也反应过来，赶紧招呼人去准备宣纸和毛笔，想在这个环节上找补一点存在感。
    “不用那么麻烦。”
    老人摆摆手。
    他左右看了看，目光落在了不远处一块用来挡土的巨大木板上。
    那是一块废弃的胶合板，上面还沾著水泥点子。
    “就那个。”
    老人走过去，从旁边的油漆工桶里，抓起一把刷墙用的大號排笔。
    蘸满黑色的墨汁。
    没有桌子，没有镇纸。
    老人就站在那块脏兮兮的木板前，提笔，悬腕。
    笔锋落下。
    墨汁顺著木板的纹路渗进去，黑得发亮。
    第一笔，如刀劈斧凿。
    赵铁军伸长了脖子，想看清写的是什么。
    如果是“艰苦奋斗”，那还能做做文章。
    如果是“安全生產”，那这事儿也就过去了。
    但他看清第一个字的时候，膝盖一软，差点跪在地上。
    那是——华。
    接著是第二个字。
    夏。
    华夏？
    不对。
    老人手腕翻转，笔走龙蛇。
    四个大字，一气呵成。
    墨汁淋漓，力透纸背。
    写完最后一笔，老人把排笔往桶里一扔。
    啪！
    这一声响，像是抽在赵铁军脸上的耳光。
    李青云看著那四个字，眼眶瞬间红了。
    前世今生，两辈子的委屈，在这一刻烟消云散。